Não Consigo Resistir à Minha Enteada de Bunda Grande! cap.1

Roberto acolhe Claudia, sua enteada universitária de 20 anos, e passa a alimentar um desejo proibido ao ver suas fotos nas redes sociais. A chegada dela põe à p

Claudia, uma jovem de 20 anos com um belo traseiro, virá morar comigo e com minha esposa.

Tento resistir à tentação de olhar para a bunda dela toda vez que a vejo de costas, mas é impossível. Piora ainda mais quando passo pelo quarto dela e a vejo usando fio dental.

Eu estava sentado na minha cama, com as costas encostada na cabeceira que já não range porque a apertei há dois anos e não a toquei desde então, lendo um livro que não ia terminar.

As palavras estavam grudadas em mim, a oficina tinha impregnado minhas mãos: o cheiro de graxa, solvente e metal quente.

Eu as tinha lavado duas vezes e ainda sentia a oficina sob as unhas. Essa era a minha vida. Não era uma reclamação. Era um balanço.

O quarto cheirava a Cynthia. A esse creme barato que ela passa nas axilas.

O abajur emitia uma luz amarela forte, daquelas que não perdoam, sobre a mesinha, um copo d'água, um celular com a tela virada para baixo, o controle remoto do ventilador.

Tudo em seu devido lugar, tudo igual à noite passada, à segunda-feira e ao mês passado.

Uma vida confinada entre a rotina da oficina e os deveres de marido.

Eu estava bem, não era uma vida de luxo, boa o suficiente para não reclamar.

As contas estavam pagas, a caminhonete estava funcionando, refeições quentes. Uma esposa que ainda dormia ao meu lado sem fazer alarde.

No início dos trinta, você aprende a não esperar poesia do seu lar.

A porta se abriu sem que ninguém batesse.

Cynthia entrou vestindo sua camisola de seda, a cor desbotara a cada lavagem: um vinho sem brilho que se agarrava aos seus seios um pouco caídos e à barriga que já não se escondia.

Aos trinta e oito anos, os melhores dias do seu corpo já haviam passado, assim como os meus.

Percebi num relance, como se vê o desgaste num motor que ainda pega, mas já não ruge, quadris largos, coxas marcadas pela gravidade.

O decote da sua blusa de seda revelava a dobra entre os seios, aquela dobra que antes me incendiava e que agora era apenas parte da paisagem.

Ela aproximou-se de mim descalça, as unhas dos pés estavam pintadas há uma semana.

O cabelo estava solto, escuro, com aqueles fios prateados que ela se recusava a pintar completamente.

Havia algo em seus olhos, não era o cansaço de sempre, era algo diferente. Como se ela estivesse buscando coragem para me contar ou me pedir algo.

Eu percebi pelo jeito como ela mordeu a parte interna da bochecha.

Pelo momento em que parou por um instante na porta, com a mão ainda no batente, avaliando se aquele era o momento certo ou se poderia esperar até amanhã.

Ela caminhou até parar ao lado da minha cama, o colchão afundou levemente quando ela apoiou o joelho.

O aroma da seda se misturou à sua pele, o calor do seu corpo tão perto. Coloquei o livro com a capa virada para baixo sobre o lençol, meu dedo ainda entre as páginas, como se isso pudesse me proteger do que quer que estivesse por vir.

"Amor..." ela disse, a palavra saindo baixa e embargada, "há algo em que preciso da sua ajuda."

Olhei para ela, Cynthia não pergunta, Cynthia informa, quando pergunta, é porque já esgotou o plano B.

Ela sentou-se completamente, o vestido de seda subiu um pouco na coxa.

Ela me explicou, com aquela voz que usa quando não quer ser interrompida, que sua filha, minha enteada Claudia, a que mora com o pai, estava tendo dificuldades para chegar à universidade saindo de casa.

Era muito longe, duas vans, um ponto de ônibus terrível à noite.

O pai não a levava porque "ela já tem idade suficiente", que a única maneira de resolver o problema, sem que ela morasse sozinha

Cynthia disse sozinha como se estivesse abandonada, era para ela vir morar conosco.

Ela disse isso com um olhar suplicante, aqueles olhos que eu conhecia de quando ainda comíamos no banco de trás da caminhonete.

Agora estavam inchados pela falta de sono e pelos ensaios da fala na cozinha antes de entrarmos.

Claudia, o nome me atingiu como uma ferramenta mal guardada.

Fazia tempo que não o pronunciávamos nesta cama, sua filha.

Aquela que foi embora com o pai quando tudo desmoronou. Aquela que me cumprimentou no último encontro de família com um "olá" que não era um olá, era uma faca afiada.

"Vou pensar nisso", eu disse.

Não era uma mentira limpa, era uma trincheira, eu queria tempo.

Queria que o quarto fosse só nosso de novo, não queria ter que imaginar outra porta se fechando no corredor, outro chuveiro ocupado, outra voz jovem atravessando as paredes que eu já conhecia de cor.

Cynthia não me deu um minuto sequer, aparentemente, ela tinha outros planos. Chegou primeiro, com o maxilar cerrado, como quando está discutindo sobre a conta de luz.

Ela também é sua filha, Roberto, disse ela, você pode não tê-la dado à luz. Você pode não saber o nome dela, mas quando você se casou comigo, você aceitou isso.

Você precisa zelar pelo bem-estar dela, pelo desenvolvimento dela... Eu não vou deixar que ela se mate caminhando duas horas para chegar a uma aula.

Eu não vou deixar que ela durma em um quarto alugado com qualquer pessoa, há espaço aqui, há comida aqui e você está aqui.

Ela apontou para mim quando disse "você", como se eu fosse um recurso, como se a oficina, a casa e meu hábito de chegar, tomar banho e sentar para ler fossem infraestrutura que ela pudesse alocar.

Eu não podia discutir muito com ela, ela tinha razão sobre a parte desagradável, aquela que você não pode discutir sem parecer um completo idiota.

Uma garota de vinte anos vagando pela cidade à noite, um pai que já se desvinculou completamente da situação.

Uma mãe que aparece na sua cama vestindo seda barata e implora para que você não seja o bobo da corte.

Engoli em seco, o livro escorregou ligeiramente dos meus dedos.

"Está bem"! eu disse. "Deixe-a vir!"

O rosto de Cynthia suavizou-se subitamente, seus olhos se encheram de lágrimas, mas ela não chorou.

Ela pegou minha mão, aquela mão que ainda segurava a oficina dentro de si, e a pressionou contra a seda de sua coxa.

Obrigada, querido, semana que vem, na sexta-feira, eu já disse que sim para ela... Bem... eu disse a ela que ia te perguntar.

Ela esboçou um sorriso pequeno e culpado, já havia negociado tudo com a moça antes de entrar nesta sala.

Eu fui a última a saber, como sempre, dei-lhe um beijo na testa porque era o certo a fazer.

Sua testa cheirava a loção, beijei-o e senti todo o casamento naquela pele: hábito, dívida, afeto gasto, a decisão de não lutar contra o inevitável.

Ela se deitou ao meu lado por um tempo, falou sobre a faculdade, a grade horária, se o quarto de hóspedes tinha espaço suficiente no armário.

Assenti com a cabeça, dentro da minha mente, um zumbido surdo começou, como um motor em marcha lenta.

Alguém mais na casa, alguém mais no banheiro, alguém mais na mesa do café da manhã.

A casa era minha e da Cynthia num sentido quase primitivo, sabíamos quando a respiração da outra mudava.

Trazer uma terceira pessoa era como abrir uma janela no inverno.

Cynthia adormeceu primeiro, como sempre, a tensão se dissipou e ela se deitou de lado, a boca entreaberta, um braço em volta da minha cintura.

A seda tinha subido até os seus quadris, vi sua calcinha de algodão com flores pequenas.

A bunda de Cynthia é a bunda de uma mulher de trinta e oito anos que já deu à luz e não se esconde mais nem se oferece:

Está ali, larga, familiar, minha por contrato e por hábito.

Olhei para ela por um segundo e não senti nada, isso também fazia parte da rotina.

O desejo entre nós tinha se tornado um ritual de sábado, quando havia cerveja e minhas costas não doíam.

Saí de fininho, fui ao banheiro, joguei água no rosto.

No espelho, lá estava eu:

A barba por fazer de três dias, as olheiras da oficina, o peito que já não era o mesmo de quando eu tinha vinte e cinco anos.

Roberto, na hora de pagar as contas, o cara que deixou a enteada vir pra minha casa porque não conseguiu dizer não.

Voltei para a cama, Cynthia roncava baixinho.

O celular ainda estava com a tela virada para baixo no criado-mudo, como um animal dormindo.

Sentei-me na beirada, estava pensando em como seria difícil morar com outra pessoa numa casa onde só morávamos eu e minha esposa.

O corredor, a geladeira às onze da noite, o barulho de outro chuveiro, a toalha de outra pessoa no suporte.

Pequenas coisas que se tornam irritantes para um homem de hábitos.

E então me ocorreu, uma ideia boba, inofensiva, pensei, vou dar uma olhada no Instagram da Claudia.

Eu não abria o aplicativo há anos, nem tinha certeza se ela tinha me bloqueado, procurei pelo nome, o sobrenome dela, o do pai.

O perfil apareceu imediatamente.

Foto de capa; uma praia, foto de perfil; ela de perfil, rindo, com os cabelos castanho-claros caindo sobre o rosto.

A última vez que a vi pessoalmente, ela tinha dezesseis anos e me olhou como se eu fosse uma mancha na parede, essa não era aquela garota.

Claudia tinha evoluído, mito bem, aos vinte anos, tinha um corpo de deusa e enfiou o celular na minha cara sem pedir permissão.

Diminuí o brilho para que a luz não atingisse Cynthia, meu polegar começou a se mover sozinho.

A primeira foto era um reflexo no espelho, top cropped branco, calça jeans acima da coxa.

Cintura minúscula, praticamente um anúncio, seios pequenos, quase inexistentes, duas protuberâncias mal visíveis sob o tecido, que atraíam toda a atenção para baixo, para aquela curva que a calça não conseguia conter.

Sua bunda estava prestes a explodir, não era uma bunda de revista de academia, era outra coisa, um monumento.

Qualquer um diria que era uma deformidade da natureza, como alguém pode ter um tronco tão esguio, costas de criança, ombros delicados e, da cintura para baixo, pernas de égua e uma bunda de estrela pornô turbinada?

Ninguém tinha injetado silicone ali, dava para ver seu peso real, dava para ver sua carne.

Dava para ver como era sedutora quando ela andava, mesmo estando parada na foto.

Engoli em seco, minha boca estava seca.

Continuei.

Outra foto: de costas, no corredor de um apartamento, olhando para o celular, usando um short tão curto que a dobra da barra ficava à mostra.

O short praticamente engolia sua bunda, suas duas nádegas, altas e firmes, separadas por aquela faixa de tecido que não cobria absolutamente nada.

A coxa grossa e lisa de uma garota que ainda não sabe o que tem, ou que sabe muito bem o que tem.

Outra: na cozinha do pai dela, na ponta dos pés, procurando algo na prateleira de cima, a camiseta tinha subido, a calcinha fio-dental preta dividia sua bunda em duas metades obscenas.

Alguém tinha tirado aquela foto, um amigo, um namorado, mas não o pai dela, impossível... Aquela foto era uma armadilha para quem a visse.

E então veio aquela sobre a piscina.

A noite, a água azul, iluminada por baixo, cintilava, ela estava na água, com a água até o meio da coxa, o corpo virado para a câmera, o rosto sorridente por cima do ombro.

Um biquíni preto, a parte de cima, um triângulo quase invisível sobre aqueles seios pequenos.

A parte de baixo… um fio dental que desaparecia entre as nádegas.

A bunda fora da água, molhada, brilhante, enorme, redonda, impossível.

A luz da piscina lambia a curva abaixo, aquela meia-lua onde a coxa encontra a bunda, e eu senti que ia perder o fôlego.

Atrás dela, uma casa, luzes quentes, uma palmeira, à frente, aquela bela mulher gostosa, Claudia, vinte anos, "minha enteada".

Pensei na sexta-feira, na mala no corredor, na Claudia entrando pela porta com aquele corpo e aquela cara de "não gosto de você".

Em ter que abraçá-la porque a Cynthia ia exigir, em sentir a bunda dela perto sem tocá-la.

Em sentir o cheiro do xampu dela, em vê-la descalça na minha cozinha.

No banheiro com a porta entreaberta, de toalha curta.

Pensei na bunda dela saindo da água do meu chuveiro, igualzinha à piscina, igualzinha ao inferno, igualzinha ao proibido.

Fiquei olhando para o teto.

Na semana que vem ela vem pra cá, Claudia, vinte anos, cintura fina, seios pequenos.

Um bumbum de matar, um olhar que me culpa, uma cama no quarto de hóspedes, a oito passos deste, um banheiro para dividir.

Uma casa que não será mais só minha e da Cynthia.

Fiquei pensando se realmente havia tomado a decisão certa ou se havia cometido um erro grave.

Fechei os olhos.

O erro, eu disse a mim mesmo, já estava cometido... E o erro tinha um nome, um nome de usuário no Instagram e uma data de chegada marcada para sexta-feira.

Aquela garota já tinha entrado na minha casa e eu já estava de pernas bambas, sem ao menos vê-la de perto.

Continua...

Gostou do começo? Então, me dê algumas estrelas!

Por Fazedor de Cornos.