Não Consigo Resistir à Minha Enteada de Bunda Grande! cap.2

Um mecânico casado passa a conviver com a enteada adulta, cuja presença desperta nele um desejo que tenta controlar. A indiferença dela alimenta a dúvida sobre

Claudia, uma jovem de 20 anos com um belo traseiro, virá morar comigo e com minha esposa.

Tento resistir à tentação de olhar para a bunda dela toda vez que a vejo de costas, mas é impossível.

Piora ainda mais quando passo pelo quarto dela e a vejo usando fio dental.

Passei a semana inteira saindo da oficina mais cedo, só falei isso em voz alta uma vez, na segunda-feira, às sete da manhã, enquanto lavava as mãos com sabonete industrial: Precisamos arrumar o quarto para aquela mulher com um bundão.

Falei assim, com essas palavras, e pareceu uma piada de vestiário, mas não era.

O quarto de hóspedes tinha sido um depósito com uma cama por dois anos, caixas de ferramentas que não cabiam embaixo da cama.

Uma colcha feia, uma lâmpada queimada, se a Claudia fosse se mudar na sexta-feira, aquele cubículo não podia continuar cheirando a mofo e papelão.

Cynthia estava feliz, feliz demais, ela me dava um beijo na bochecha quando chegava com uma sacola de alguma loja ou com uma lata de tinta.

Aos trinta e oito anos, um instinto maternal havia retornado a ela, algo que eu não via há muito tempo.

Ela falava sobre a escrivaninha, o abajur, se o guarda-roupa teria espaço suficiente para pendurar roupas.

Eu assentia e continuava a conversa, dinheiro não era problema, os negócios iam bem.

Eu podia comprar uma cama nova, uma estante, lençóis que não parecessem de brechó.

Eu podia me dar ao luxo do silêncio de não ter que discutir sobre as despesas.

O tempo voou entre as reformas e as compras, pintamos as paredes de um branco-sujo que a Cynthia escolheu porque "é claro".

Lixei os rodapés, troquei as maçanetas, coloquei um espelho de corpo inteiro atrás da porta porque ela disse que uma mulher precisa de um, eu mesmo o instalei, eu mesma o nivelei.

Fiquei parado por um segundo a mais encarando o espelho, imaginando o que ele refletiria, e então desviei o olhar como se o espelho tivesse me flagrado.

De repente, senti uma vontade enorme de tê-la em casa, uma vontade impura. "Tomei a medida do colchão, pensando no corpo que ainda não havia deitado sobre aquela madeira."

Escolhi o abajur e imaginei a luz iluminando sua cintura, pendurei uma cortina e me perguntei se ela se trocaria atrás dela ou se caminharia pelo corredor de toalha.

Que besteira, ela nem tinha chegado e já estava eufórico, de certa forma,o Roberto da semana passada lia um livro na cama e se considerava um homem seguro de si.

O Roberto desta semana saiu da oficina às quatro, ficou todo sujo de tinta e foi para a cama com uma ereção e a cabeça cheia de um feed do Instagram que ele jurou nunca mais abrir.

Minha esposa ficou encantada com a beleza do quarto, ela estava parada na porta, de braços cruzados, dizendo que parecia coisa de revista.

Eu sabia, lá no fundo, que ela tinha outras intenções, mesmo que eu me esforçasse para não admitir.

Mesmo que ela insistisse que era para a Cynthia, para a universidade, para que eu não fosse o canalha que deixa uma garota de vinte anos na rua por duas horas.

A verdade estava me escapando por entre os dedos: eu tinha escolhido a cama mais larga da loja, tinha colocado o espelho de forma que toda a bunda dela ficasse à mostra.

Tinha posicionado o aquecedor longe da parede para que ninguém conseguisse se espremer ali... ou para que eu pudesse me imaginar espremendo-a ali.

O pensamento me dava nojo e me excitava ao mesmo tempo, essa é a merda do desejo, depois que ele te pega: ele não exige persistênc ia.

A sexta-feira chegou com aquele calor insuportável da tarde que o nordeste tem em abundância, o asfalto brilhava.

Tomei um banho na garagem, vesti calças jeans limpas e uma camisa sem cheiro de graxa e cheguei em casa antes delas.

O quarto cheirava a tinta seca e lençóis novos, a cama estava arrumada, o espelho estava limpo.

Sobre a escrivaninha, um copo com duas canetas, como se esta fosse uma vida já iniciada.

Chegaram juntas à tarde, ouvi a van antes de vê-la, saí.

A rua cheirava a óleo quente e ao jasmim da vizinha.

A van estava lotada, malas, caixas, sacolas de pano, muita coisa foi a minha primeira impressão.

Mas entendi imediatamente: ela ia morar conosco por um bom tempo, devia ter trazido tudo o que tinha aos vinte anos.

Uma vida inteira amontoada no porta-malas da minha casa.

Desci os dois degraus da varanda, meu coração batia forte no peito, num ritmo que não vinha do trabalho.

Vinha da espera, daquela espera suja que a gente não confessa.

Ela abriu a porta do passageiro e saiu.

Ela usava um short jeans incrivelmente justo, coxas que o jeans não perdoava, quadris extremamente atraentes, e isso era só de frente.

Sua cintura aparecia de repente, fina, quase indecente, acima do osso do quadril que era claramente visível, uma blusa branca curta, daquelas que ficam mais transparentes do que o normal sob o sol:

Dava para ver seus mamilos, pequenos e escuros, sem sutiã ou com um tão fino que não fazia diferença.

Seus seios, quase imperceptíveis,dois pequenos seios como de uma adolescente em um corpo que, da cintura para baixo, era algo completamente diferente.

Seu rosto… esse foi o outro choque, um rosto singularmente inocente.

Olhos claros, uma boca que sorria com facilidade, mas ela não sorriu para mim. Seus cabelos castanho-claros estavam soltos, exatamente como nas fotos, caindo sobre os ombros.

Vinte anos parada na calçada em frente à minha casa, o sol batendo em suas clavículas.

Que mulher, pensei por um instante, a palavra escapou de mim com uma clareza animalesca afastei-a imediatamente, eu não precisava dela, não podia precisar dela.

Sequei as mãos na calça jeans como se ainda estivesse engordurada.

Ela me olhou com um olhar vazio, sem ódio declarado, sem cortesia, nada, um vazio absoluto,como se eu fosse a varanda, o degrau, o sujeito que abre a porta e não merece mais do que um segundo.

Durante a semana, Cynthia me deu uma longa palestra sobre como deveria ser a convivência, que eu tinha que fazer a minha parte, que eu deveria me dar bem com ela.

Que ela também era minha filha, que as primeiras semanas seriam estranhas e que eu não deveria me entocar na oficina para evitar ficar perto dela.

Que eu deveria cumprimentá-la, fazer perguntas, não ser como um móvel, ela me disse isso na cozinha, com a caneca na mão, e me disse isso de novo na cama, e me disse isso de novo na quinta-feira enquanto estávamos pendurando a cortina. Eu assenti, eu prometi, agora eu tinha a garota na minha frente, e a promessa tinha se transformado em um nó na minha garganta.

Prossegui, tentei ser entusiasmado, minha voz saiu mais alta do que eu pretendia.

Olá, Claudia, é ótimo ter você aqui conosco.

Ela colocou uma mala no chão, o short apertou quando ela se abaixou por meio segundo, eu não olhei, depois olhei, desviei o olhar, o gesto durou um piscar de olhos e me deixou com a boca seca.

"Ah. Olá, Roberto", disse ela, com um gesto bastante apático. "Sim... obrigada, você pode me ajudar com algumas coisas? Por favor."

O "por favor" soou forçado, provavelmente, a mãe dela lhe deu a mesma bronca que me deu.

Um "diga olá", um "não seja mal-educada", um "ele está se esforçando ao máximo".

Ela me disse o nome completo dele, Roberto, como se chama alguém em quem você não confia.

A voz era a de uma tia jovem que está apenas cumprindo tabela e quer que tudo acabe logo.

Aquele cumprimento frio e apático foi um alívio, de verdade, senti a pressão no meu peito diminuir um pouco.

Significava que todas as fantasias que inevitavelmente haviam passado pela minha cabeça durante a semana tinham desaparecido ao toque daquele cumprimento frio.

Era a distância que eu precisava para evitar fazer qualquer besteira e, de certa forma, eu era grato por aquele tipo de comportamento.

O ódio, ou o que quer que fosse, era uma barreira, barreiras têm uma função, barreiras impedem um homem com uma ereção de atravessar um corredor às três da manhã.

Cynthia desceu do outro lado, ela me jogou as chaves da van, eu as peguei no ar.

"O quarto, querida, vamos, vamos, eu te mostro", disse ela, e seu rosto se iluminou de um jeito que eu não via há anos.

Ela correu em direção à casa com Claudia, as duas, nãe e filha.

Cynthia em sua calça jeans tamanho 38 e Claudia naquele short que era uma provocação ambulante, mesmo sem ter me dado nem um meio sorriso.

Coube a mim todo trabalho pesado, carregar malas, caixas, uma sacola que chacoalhava como potes de creme.

Outra cheia de sapatos, um cabideiro desmontado, um espelho redondo embrulhado em um cobertor, coisas demais, como eu já disse.

O sol batia forte na minha nuca, a alça de uma mala machucava meus dedos, isso foi fácil, isso foi trabalho, o corpo entende o trabalho.

Por algum motivo inexplicável, virei a cabeça.

Eu as vi entrar na casa.

A bunda da Claudia era muito mais bela pessoalmente do que nas fotos.

E as fotos já tinham me deixado completamente duro por uma semana inteira. Vê-la ao vivo revelou a importância que ela carregava, ela tinha um rebolado, tinha um jeito obsceno.

O short apertava as nádegas dela até o limite, dava para ver a dobra por baixo, aquele formato de meia-lua onde a coxa começa, lisa, marrom-clara, como um bronzeado de praia.

Quando ela andava, a bunda dela balançava com uma leveza densa e elástica.

A putinha parecia movê-la com a intenção de me provocar, de seduzir ou talvez aquela bunda fosse tão perfeita que tudo o que ela fizesse acabava me confundindo.

Ela subiu o primeiro degrau e as nádegas dela balançava como uma onda e minha boca secou, ela entrou pela porta e a casa a e o shortinho engoliu por inteiro.

O corredor ficou apenas com o eco de duas vozes e eu na rua, com uma ereção começando dentro da minha calça jeans e as chaves cravando na minha palma.

Balancei a cabeça, de novo, o mesmo gesto da semana toda, o mesmo gesto completamente inútil.

Empurrei a primeira mala em direção à varanda, depois outra, depois uma caixa etiquetada com "Roupas de Inverno" a caneta.

O trabalho estava me mantendo organizado, o trabalho estava me salvando, cada viagem do porta-malas até a porta era uma desculpa para não pensar, mas pensava mesmo assim.

Lá dentro, as mulheres conversavam animadamente, eu conseguia ouvi-las do corredor cada vez que colocava uma caixa no chão.

Como seria bom "morar juntas", a luz no quarto, o armário, Cynthia deu aquela risada gostosa que ela dá quando está realmente feliz.

Ela estava radiante por morar com a filha novamente, ambas estavam felizes. Dava para perceber em suas vozes, dava para perceber no jeito como se interrompiam, até eu entrar.

Apareci na porta do quarto com duas malas e a camisa suada, Cynthia se virou e sorriu.

Deixe-os aí, meu bem, nós os abriremos mais tarde.

Claudia estava de pé ao lado da cama nova, com uma mão apoiada na porta, sua blusa havia subido um dedo,seu umbigo, pequeno e discreto.

De perto, o short era pior: a costura central invadia suas pernas, delineando sua buceta com uma desfaçatez que me fez gelar o sangue.

Ela olhou para cima, seu rosto mudou, seu riso se dissipou, sua boca endureceu.

Era evidente que ela me odiava, era evidente que ela ainda acreditava que eu era o culpado pela separação de seus pais.

Ela não disse nada, não havia necessidade, ela me mostrou isso em seus olhos, naquele buraco da calçada agora transformado em uma ponta afiada.

"Onde você quer que coloquem as caixas pesadas?", perguntei, só para dizer alguma coisa.

Em qualquer lugar, não importa.—ela respondeu

Cynthia tocou-lhe o braço suavemente, como uma mediadora.

Cláudia.

O quê? Eu disse obrigado.

Saí, trouxe mais caixas, cada vez que entrava, o quarto cheirava um pouco mais a ela: a xampu de viagem, a roupas em malas, de uma garota.

Cada vez que saía, carregava aquele rosto comigo.

Ah, bem, ela vai superar, pensei, ou pelo menos era o que eu pensava, a gente diz coisas assim para conseguir continuar carregando malas sem ter que parar no meio da rua para se masturbar como um tarado.

Ao cair da noite, a casa já não era a mesma, havia uma mala aberta no corredor.

Um carregador novo ligado na tomada, chinelos de borracha perto da porta do banheiro.

Cynthia fez o jantar, perguntou sobre a universidade, sobre seu pai, se eu já tinha comido.

Claudia respondeu, quando não tinha outra opção, me deu um "sim" ou um "não" que não oferecia nenhum incentivo.

Roberto me ligou mais duas vezes, ambas as vezes com aquele mesmo distanciamento, como se estivesse contrariando alguém.

Fui para a cama com a sensação de ter escapado por pouco de algo, a recepção fria, a parede, graças a isso, eu não tinha feito nenhuma besteira.

Repeti para mim mesmo, Cynthia adormeceu satisfeita, com a mão no meu peito, murmurando que tinha sido um bom dia.

Olhei fixamente para o teto e ouvi, a oito passos de distância, o som de uma mala sendo arrastada, seguido pelo silêncio de um quarto ocupado.

Alguém mais respirando na minha casa, alguém mais tirando os shorts do outro lado de uma parede que eu mesmo havia pintado.

Os dias se passaram...

Morar juntos era uma luta infernal contra o desejo, uma luta desleal, uma guerra de arranhões.

Café da manhã, oficina, volta, banho, jantar, cama e em todos esses intervalos, lá estava ela.

Claudia atravessando o corredor, Claudia na cozinha, na ponta dos pés, igualzinha à foto do pai, procurando um copo no armário de cima.

Claudia no sofá com os aparelhos auditivos e as pernas dobradas, a coxa espremida contra a almofada.

Claudia saindo do banheiro com o cabelo molhado e uma toalha que não era para aquela bunda.

Ver aquela bunda de shorts de pijama era ao mesmo tempo um deleite visual e uma tortura monumental.

Eram de algodão fino, daquele tipo que gruda na pele quando você sai da cama, cinza.

Às vezes rosa-pó, às vezes preto, chegavam logo abaixo da dobra, tudo era visível, a dobra, o volume, o peso.

Ela se sentava para tomar café da manhã com um joelho na cadeira e os shorts subiam, e eu tinha que encarar meu café como se ele fosse salvar minha vida. Meu corpo implorava para levá-la para um canto da casa e penetrá-la com força, simples assim, tão sujo.

Para agarrar aquela cintura fina com as duas mãos, curvá-la sobre a máquina de lavar, a mesa da cozinha ou o radiador, eu me movia, abria o zíper da calça e a penetrava o mais fundo que pudesse enquanto Cynthia estava no supermercado. O pensamento me veio por completo, com som, com cheiro, com o baque dos meus quadris contra aquela carne, afastei o pensamento, ele voltou, ele o afastou, ele voltou.

Aquela bunda é um paraíso terrestre enviado pelo próprio diabo para tentar todos os homens, pensei nisso no domingo, quando ela se abaixou para pegar um garfo e o short do pijama rasgou entre as nádegas.

A ponta de uma calcinha fio-dental branca ficou à mostra, a pele dela estava visível.

Senti um nó na garganta, essa putinha tá me castigando, porra tá foda.

Cynthia estava a quase dois metros de distância, falando sobre uma prima que ia se casar.

Eu disse "aham" e meu pau estava duro como pedra dentro da calça de moletom. Tive que ficar atrás da bancada da cozinha até meu pau baixar o suficiente para eu conseguir andar.

Não era só a bunda dela, era o pacote todo.

O rosto inocente com aquele corpo pecaminoso, os seios pequenos sob as camisetas finas, os mamilos aparecendo quando ela ligava o ventilador.

A voz apática, o "Roberto", o ódio.

O ódio a tornava mais difícil de tocar e, portanto, mais difícil de afastar.

A parte proibida não era apenas o fato de ela ser filha da minha esposa, era o fato de ela não me querer perto dela.

Um homem se excita com o que lhe é negado, eu estava me excitando com uma negação de vinte anos que percorria meu corredor como se a casa sempre tivesse sido dela.

E não só isso, parecia que Claudia escolhia suas roupas mais curtas para usar em casa.

Na segunda-feira, uma regata que era praticamente um trapo.

Na terça-feira, shorts que mal cobriam a parte superior da coxa.

Na quarta-feira, a mesma camiseta de dormir, comprida na frente e subindo tanto atrás quando ela se abaixava que dava para ver sua bunda por baixo de uma calcinha fio-dental preta, exatamente como na foto na cozinha do pai dela.

Na quinta-feira, depois da academia, uma legging que parecia pintada no corpo, ela chegou suada, garrafa d'água na mão, e ficou conversando com Cynthia na entrada.

A legging delineava sua virilha na frente e sua bunda atrás com precisão cirúrgica.

Cheguei em casa da oficina e tive que cumprimentá-la, tive que dizer "bom dia",tive que passar por aquele tecido molhado e sentir o cheiro do seu suor, do seu desodorante barato, do seu calor.

Me tranquei no banheiro e joguei água no rosto até o frio doer.

De certa forma, comecei a me fazer essa pergunta, uma pergunta boba, uma pergunta perigosa.

O tipo de pergunta que você não deveria se fazer se quiser continuar sendo o homem que descarrega malas e dorme com a esposa.

Ela está fazendo isso de propósito?

A primeira vez que a pergunta se formou completamente na minha mente foi na quinta-feira à noite, na cama, com Cynthia já dormindo.

Eu a ouvi no corredor, o assoalho rangeu, ela passou pela nossa porta, que nunca fechamos completamente.

Pela fresta, vi um fragmento: uma perna, shorts, um movimento de balanço. Depois, o clique da porta do quarto dela, fiquei ali deitado com os olhos abertos, a pergunta alojada ali, densa, escura, pulsando no meu peito no ritmo do meu pau.

Se ela não fez de propósito, foi pior: significava que seu corpo simplesmente reagiu daquela forma, que o diabo não precisava de intenção.

Se ela fez de propósito, foi um outro tipo de inferno, significava que ela sabia, que ele tinha me visto observando.

Que o apático "olá, Roberto" e os shorts de moletom eram a mesma arma, significava que o ódio podia ter boca, bunda e um plano.

Virei-me, Cynthia murmurou algo, coloquei a mão em seu quadril, aquele quadril familiar de trinta e oito anos, e não senti nada além de hábito.

Lá embaixo, a ereção não entendia de hábito, entendia apenas meias-calças cinzentas e uma pergunta.

Levantei, fui ao banheiro, me masturbei em cima da pia, com a luz apagada, observando a sombra do meu rosto no espelho.

Não abri o Instagram, não havia necessidade, estava no ar desde sexta-feira.

A bunda dela subindo as escadas, o short de pijama, a calcinha fio-dental branca, a legging, o vazio nos olhos dela.

Me masturbei com a mão esquerda, bruscamente, rapidamente, sem cuidado, como quem faz algo de que se envergonha.

O ar escapou pelos meus dentes, gozei no azulejo, em silêncio, com um tremor nas coxas e o nome dela preso nos meus lábios, 'Claudia', a gostosona, a que me odeia.

A que desfila por aí, a que talvez faça isso de propósito.

Lavei as mãos, lavei-as duas vezes, voltei para a cama com cheiro de sabonete e culpa, Cynthia nem percebeu.

A oito passos de distância, o quarto que eu havia pintado estava escuro, o espelho de corpo inteiro, escuro.

A cama grande, escura, ala estava lá.

Essa pergunta me tirou o sono.

Ela se insinuou na minha cama?

Ela se insinuou na minha oficina, quando minhas mãos estavam dentro de um motor e de repente vi o short dela subindo pela varanda?

Ela se insinuou na minha mesa de jantar, quando ela se levantou para pegar sal e a bunda dela passou a centímetros do meu ombro?

Ela se insinuou na minha mente quando fechei os olhos, ela está fazendo isso de propósito?

Ela não está fazendo isso de propósito? Ela está fazendo? Ela não está?

O muro que eu construíra no primeiro dia estava se tornando transparente, o alívio do "olá, Roberto" estava se dissipando.

Tudo o que restava era o toque diário daquela mulher, em minha casa e uma dúvida que me consumia por dentro com mais fome do que desejo.

Se ela fez isso de propósito? Estou ferrado.

Se ela não o fizesse, tudo bem também.

Continua...

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Por Fazedor de Cornos.