Como me tornei uma mãe incestuosa

— Minha menina... papai adora essa tua bucetinha apertada — sussurrou ele, com um sorriso sádico.

Sempre acreditei que a santidade fosse o alicerce da minha existência. Desde a infância, os bancos da Igreja Presbiteriana foram meu refúgio e minha bússola. Cresci sob a égide do conservadorismo, onde a castidade era a moeda de troca para a salvação e a tradição era a lei suprema. Foi nesse ambiente de rigidez e fé que conheci Augusto. Ele era a personificação do ideal cristão: lindo, sereno e, acima de tudo, filho de um pastor cujas palavras moldavam a moral de toda a comunidade.

Casei-me com ele aos 17 anos, em uma cerimônia banhada em pureza. Foi nos braços de Augusto que perdi minha virgindade, em uma noite que deveria ter sido o início de uma união sagrada e eterna. No começo, a felicidade era a regra em nosso lar. Construímos uma família que, aos olhos do mundo, era o espelho da perfeição. Tivemos três filhos: Lorena, Igor e Helena.

Com o passar dos anos, porém, as rachaduras começaram a surgir no verniz da nossa perfeição. Nossa vida sexual, outrora vibrante, foi esfriando como cinzas de uma fogueira esquecida. O sexo tornou-se raro, quase burocrático. Eu me sentia invisível na minha própria casa. Aos 35 anos, eu era uma mulher no auge de sua feminilidade, mas me sentia como um objeto de decoração. Com 1,70m, cabelos castanho-claros ondulados que caíam sobre meus ombros e um corpo que a sociedade conservadora chamaria de "cheio", mas que, no espelho, eu definia como gordelícia — seios volumosos que desafiavam o tecido dos vestidos modestos e uma bunda farta e arredondada que atraía olhares discretos, porém famintos, nos cultos de domingo.

A depressão chegou silenciosamente, como uma névoa que nublou meus dias. Recuei para dentro de mim mesma, refugiando-me em remédios que me deixavam em um estado de torpor, onde as cores eram pálidas e as emoções distantes. Nesse vácuo, Lorena tornou-se minha confidente. A primogênita, alta e magra, era a única que compreendia minha angústia e me apoiava.

Mas havia Helena. A caçula, que acabara de completar 14 anos, era o oposto da irmã. Geniosa, difícil e dotada de uma precocidade física perturbadora. Helena tinha lábios grossos e carnudos, olhos castanhos esverdeados que pareciam ler a alma das pessoas e um corpo que já não pertencia a uma criança; ela tinha curvas que lembravam as minhas na juventude, mas com uma firmeza adolescente que exalava um magnetismo perigoso. Nossa relação sempre fora tensa, um campo de batalha entre a autoridade materna e a rebeldia de quem sabe o poder que exerce sobre o desejo alheio.

Enquanto isso, Igor, meu filho do meio, era o retrato do pai: moreno, sorridente e imerso em seu mundo digital, alheio às tempestades que assolavam o núcleo da família.

Tudo parecia normal. Éramos apenas mais uma família exemplar da igreja. Até aquela tarde.

Eu estava sob o efeito de meus medicamentos, sentindo o mundo girar em câmera lenta, quando acordei de um sono inquieto. O silêncio da casa foi rompido por vozes abafadas, vindas do quarto das meninas. Meu coração disparou. Eu não conseguia processar a informação imediatamente, mas as palavras cortavam o ar como lâminas:

— Pai, aqui não... a mãe está dormindo... — A voz era de Helena. Havia um tremor nela, mas não era de medo; era a excitação do risco.

— Só levanta a saia e coloca a calcinha para o lado, filha. Vai ser só uma rapidinha... — A voz de Augusto era um rosnado, desprovida de qualquer traço da serenidade do filho do pastor. Era a voz de um homem dominado por um instinto animal.

Senti um choque elétrico percorrer minha espinha. Meus pulmões pareceram colapsar. Isso não pode ser verdade, pensei. Deus me livre, isso é um delírio dos remédios. Mas então, veio o som. Um ritmo seco, violento, batidas rápidas de madeira contra madeira. PAC... PAC... PAC... Acelerando, como se houvesse uma urgência desesperada em fundir aquelas duas carnes proibidas.

Levantei-me da cama, meus pés tocando o chão frio. Caminhei como um espectro pelo corredor, a visão levemente embasada, o coração martelando contra as costelas. Cheguei à porta do quarto delas, que estava semiaberta. O que vi através daquela fresta não foi apenas uma traição; foi o desmoronamento de todo o meu universo moral.

Augusto estava atrás de Helena. A menina estava apoiada contra o guarda-roupa, as costas arqueadas em um ângulo de entrega total. Ela usava uma saia leve que estava levantada até a cintura, revelando a pele clara e as coxas juvenis. A calcinha estava deslocada para o lado, expondo a vulva rosada e úmida que recebia a investida brutal do pai.

Augusto estava transtornado. Ele não a possuía com ternura; ele a bombardeava com uma fúria depravada. Ele segurava os cabelos de Helena com força, puxando a cabeça da filha para trás para que ela sentisse cada centímetro do seu membro rígido rasgando a resistência daquele corpo adolescente. O contraste era obsceno: a mão poderosa e morena do pai enterrada nos cabelos da filha, enquanto seu pau latejava violentamente, entrando e saindo daquela bucetinha apertada com uma precisão cirúrgica e cruel.

Fiquei paralisada. Uma parte de mim queria gritar, romper a porta e amaldiçoar aquele pecado em nome de tudo o que aprendi na igreja. Queria rasgar as roupas de ambos e expulsá-los daquele santuário profanado. Mas, ao mesmo tempo, senti algo terrível acontecer dentro de mim. Uma força irresistível, sombria e proibida, atraía meu olhar para aquela cena.

Eu via o suor escorrer pelas costas de Augusto, a tensão dos músculos de seus braços enquanto ele segurava o quadril de Helena com garras possessivas. Ele empurrava com mais força, cada estocada fazendo a menina soltar gemidos abafados, sons de prazer misturados com a agonia da transgressão.

— Aí filha... tá vindo... tá vindo... Oh oh oh! — Augusto rugia, os olhos injetados, a face contraída em um espasmo de luxúria pura.

Helena não lutava. Ela se entregava, os olhos revirados, sentindo o sêmen do pai inundar suas entranhas adolescentes. Era uma cena de depravação absoluta, um ritual de incesto que transformava o quarto em um altar ao pecado. Eu observava, fascinada e horrorizada, sentindo meu próprio corpo reagir. Onde deveria haver apenas nojo, surgiu um calor úmido entre minhas pernas. A visão do meu marido, aquele homem que me ignorava na cama, possuindo a própria filha com tamanha ferocidade, despertou em mim um desejo doentio, uma inveja visceral daquela entrega.

Senti a culpa me esmagar por um instante. Eu o abandonei, pensei. Minha depressão, meu distanciamento... eu abri a porta para isso. Mas a culpa logo se transformou em algo mais potente: ódio. Um ódio que queimava como ácido.

— Pai... rápido... sai do quarto. A mamãe pode aparecer — sussurrou Helena, recuperando o fôlego enquanto o corpo ainda tremia pelos espasmos do orgasmo.

Augusto retirou-se dela com um suspiro pesado. Ele levantou a calça, abotoou a camisa com movimentos rápidos e, antes de cruzar a porta, inclinou-se e beijou a boca da filha — um beijo que não tinha nada de paternal; era o beijo de dois amantes cúmplices no crime.

— Minha menina... papai adora essa tua bucetinha apertada — sussurrou ele, com um sorriso sádico.

Ele saiu do quarto sem saber que eu estava a poucos centímetros dele, oculta pelas sombras do corredor.

Voltei para a minha cama o mais rápido que pude, desabando em lágrimas. Mas não eram apenas lágrimas de tristeza ou choque. Eram lágrimas de fúria. O choro era o veículo para a purgação da Isadora "santa", a mulher da igreja que acabara de morrer naquele corredor.

Enquanto eu me encolhia nos lençóis, sentindo o cheiro do meu próprio desespero e a pulsação do meu desejo reprimido, um único pensamento começou a ecoar na minha mente, transformando-se em um mantra obsessivo:

Vingança!